Начало › Идеи › Гледна точка › Вечер, когато звездите звънят
Гледна точка

Вечер, когато звездите звънят

1775
Пабло Пикасо, „Смъртта на Касагемас“, 1901 г., фрагмент

Стана тъмно. Тогава докараха новите. На газ решиха да не му правят операция. Чу как лекарите тревожно се отдалечиха. Сложиха го в едно ъгълче, заградено с параван. Раненият чуваше много добре, сигурно от болката. Всяко нещо: как в дъното си приказват, как чешмата капе навън. През отворения прозорец усещаше също така много миризми. Помъчи се да определи дали войната има мирис, но не си спомни нищо. В стаята миришеше дори не на болница, а само на тихо кашляне. Бавно го обземаше едно нощно, студено от въздуха чувство. Приятно беше – почиваше си. Тази войнишка умора – дълга, набита колкото си искаш в гърдите му като токовете на чепиците – бавно изтляваше, превръщаше се само в усещане.
Почувства как до параванчето седна някой. Той дишаше право в небето – сега голямо колкото прозореца.
– Кой е? – попита войникът.
– Сестрата съм. По-тихо де, хората спят.
Войникът се засрами от гласа си. Наистина, къде е свикнал да говори в стая. Или мълчат, или понякога реват между гърмежите, искат да си кажат някоя дума. Стана му тъжно за онези думи, с които разговаряха преди.
– Сестричке, позволи да питам…
– Питай, само че тихо.
– Какво казаха лекарите?
– Тихо, тихо. Утре ще кажат, сега е тъмно.
– Сестричке, трудно дишам. Кажи ми!
Сестрата имаше объл, красив, някак обещаващ глас. Ей такъв глас можеш да чуеш на село вечер, като се прибираш по уличките. Така говорят в тъмното момичетата. На село по това време уж спят, а то кравите преживят, мирише на издоено мляко, нещо минава над челото ти и как се спи в такова време. То и сега на войника не му се спи. Слуша как диша сестричката. Вижда небето… Тихо е. Беше чувал, някой беше разправял, че когато е толкова тихо, може да се чуе как звездите звънят.
– Сестричке, знаеш ли, когато ставало тихо, като ей сега, понякога можело да се чуе как звездите звънят. – Но нищо не чуваше, гледаше ги, леко трептят, дишат.
Сякаш видя как сестрата се ослуша.
– Вярно! Звънят! Чу ли? Аз ги чух.
Сега и той наистина чу лек звън – кратък. После затихна.
– Сестричке, да попуша ли?
Сестрата въздъхна, помълча и му разреши – пушѝ.
– Недей въздиша. Защо така ти е мъчно? Вашите ли?
– И нашите, и всичко.
Войникът беше двайсетинагодишен. Млад, ама на война под шинела възрастта много не личи. Нямаше на село той кого да слуша вечер, а сестричката му хареса.
– Ти как си иначе? – Сигурно е неомъжена, млада е. Дано. Войникът затвори очи. – Така де, мъж имаш ли си?
Помълчаха. Войникът тихо пушеше и се вълнуваше. Кой знае защо, но болката мина. Само дето цигарата стигаше по-дълбоко в гърдите му и го замайваше.
– Не съм, не съм. По-тихо говори! – Какъв глас. Представи си я: невисока (за него), с дълга коса. Изобщо много я хареса в себе си.
– Защо ме питаш? – каза сестрата. Гласът ѝ го докосна като ръка, закачливо. Изпъна се. Веднага усети болката – сви го и за малко не изохка. Обърса във възглавницата потта си.
След малко болката се върна много по-силна. Целият потъна в пот.
– Сестричке, дай си ръката – помоли войникът. Вече не чуваше звездите, нищо не чуваше. От корема – там беше раната – на равни тласъци биеше кръвта, отекваше в главата му, засилваше се. Усети ръката ѝ върху челото си. След малко спря да помни, загуби съзнание.
Решиха се да го оперират на газ – нямаше друг начин. Без упойка. По едно време той се събуди. Мъчно осъзна какво става с него. Видя над главата си някаква жена. Защо плачеше? Тя пак избърса от лицето му потта, уж се засмя и каза: тихо, тихо. Да, позна я – беше сестрата. Войникът разглеждаше горната част от лицето ѝ, над маската. Край очите ѝ имаше бръчки. Ясно забеляза набръчканата ѝ остаряла шия. Тя не беше млада. Войникът затвори очи и видя за малко гласа ѝ, какъвто го помнеше отпреди. Болката не му пречеше.
– Колко си хубава! – каза той. Само помръдна устните си. Пак отвори очи, видя я над себе си, пълна, запотена и разплакана. Но предпочиташе да не гледа, уморяваше се.
Не можаха да го спасят. Той пак мръдна устни. После те застинаха, леко отворени, спокойни. Лекарите се разкашляха. Сестрата се разплака с глас, скри лицето си в шепи. Тя чу какво повтаряше пак и пак войникът с безмълвния си глас. Чу го.

Деян Енев е роден на 11 август 1960 г. в София. Завършил е английска гимназия в София и българска филология в СУ „Св. Климент Охридски“. От 2012 г. е колумнист в „Портал Култура“. Издал е двайсет и четири книги. Сборници с разкази: „Четиво за нощен влак“ (1987) – Награда в конкурса за дебютна книга „Южна пролет“; „Конско евангелие“ (1992); „Ловец на хора“ (1994) – преведена в Норвегия през 1997; „Ези-тура“ (1999, 2000, 2014) – Националната награда за българска художествена литература „Хр. Г. Данов“; „Господи, помилуй“ (2004) – Голямата награда за нова българска проза „Хеликон“; „Градче на име Мендосино“ (2009) – Национална литературна награда „Милош Зяпков“; „7 коледни разказа“ (2009); „Българчето от Аляска. Софийски разкази“ (2011, 2012); „Внукът на Хемингуей“ (2013); „Гризли“ (2015) – награда „Перото“; „Християнски разкази“ (2016); „Мария“ (2016) – награда „Перото“; „Дърводелецът“ (2017); „Лала Боса“ (2019); „Шейсет разказа“ (2023); „Тъгувам за Киото“ (2025). Автор е и на сборниците с есета: „Малката домашна църква. Съвременни притчи“ (2014); „По закона на писателя”(2015) и др.

Свързани статии

Още от автора